В ветхом доме рассыпались ложки...

В ветхом доме рассыпались ложки
По углам, да по пыльным ковшам.
И видны из оконца дорожки,
Что когда-то вели к камышам.

Под желтеющей сутью конверта
Колченогий стоит табурет.
Возле грубой работы мольберта
Спит художник, которого нет.

Ему снятся неведомы дали,
Где закат обагрял небеса,
Там где скалы на риф наседали
Он ходил рисовать паруса.

Он старался. А кисти и краски
Созидали просторы морей,
И являлись из волн как из сказки
Силуэты больших кораблей.

Каждый день был по-своему каждый.
Но кричит у ворот вороньё.
И пленён красотою однажды
Позабыл Он вдруг имя своё.

Потерял и простую беспечность.
Там, где вечер касался земли
Он ходил, весь закутанный в вечность
И в тоске поджигал корабли.

Возвращался и прятал картины
Он в чулана безвременной мгле.
На полотнах шмоты паутины
Наростут в ледяном феврале

И горящие остовы долго
Будут мачтами в небо смотреть,
Пока время не выполнит долга
Паруса будут в пламени тлеть.

Всюду пыльно и хлебные крошки,
И горшки и картины и хлам.
И раскиданы вечные ложки
По немым бесконечным углам.

И Его корабли уплывают.
Остаётся слепая зима.
А за дверью метель завывает,
Завывает и сводит с ума.

А во мраке чулана, по краю
Рассыпается старый багет.
В ветхом доме у самого рая
Жил художник, которого нет...