городские птицы

Непреклонные, твёрдые, немые и безучастные стены. Город. Город. Город. Огромные дома поглощают тебя. Бежишь. По кругу. Зачем? Ощущение свободы? Наверное.… Как птицы. А они кружатся, кружатся, кружатся. Наблюдаешь. Кружится голова. Молчишь. Летают очень низко - будет дождь. (Старая примета, унаследованная от бабушки).
 Птицы разрезают воздух ниже крыш. Глупые… нет. Тяжёлые, несущие влагу, тучи давят, давят на них сильнее, чем стены на тебя. А раньше считал, что небо – единственное место, куда можно вырваться и ощутить свободу. Нет, полёт – это не свобода, это просто… просто полёт. И птицы знают об этом, поэтому кружатся, кричат, хотят вырваться, вырваться из замкнутого круга, как и ты.
 А город безучастно наблюдает. Город – лабиринт. На него тоже давят тучи, угрюмые и непреклонные. Он замирает на мгновение. И вырастает сверху вниз ещё одна стена, но её ты не боишься. Это не городская, уродливая, недвижимая, серая, это стена дождя, которая окутывает тебя, дома, птиц, людей, прячущихся в подъездах, своими серебряными, живыми, игривыми каплями. Бежишь. Улыбаешься. Смотришь вверх, а птиц нет, они, как люди, боятся дождя. Глупые. Да, всё же они глупые.
 А выше «тучки небесные, вечные странники» уже покинули пространство над твоей головой. Появилось бесконечное небо, куда можно вырваться и ощутить свободу. И вот, ты уже замечаешь мелькание крыльев над ещё влажным городом, который порой ненавидишь, когда забываешь, что именно в нём летают птицы, заставляющие поднимать голову вверх и испытывать чувство не похожее ни на что другое. Нет, конечно, не любовь. Его испытывал когда-то давно, в детстве, но уже не помнишь что наталкивало тебя на столь наивный трепет. Может тоже птицы?.. Нет, тогда ты не был похож на них, не бегал по кругу в поисках любви в сердце, истины в знаньях или ещё чего-нибудь в людях, как они летают в поисках пищи на свалках, уюта в подвалах и ещё чего-нибудь в городе…