Спирит

Бывает, встречаешь человека и угадываешь в нем (лучше в ней) развитие вечера и перспективы ночи, стараешься не думать о потрясениях утра, оно еще не материально.

Мимо тебя проходит девушка, у нее голые ноги и коротенькие шортики, она стройна и изящна, так что под пузатыми кирпичными сводами купеческой Москвы на ум приходят мысли о духах города. На девушке ковбойская шляпа и широкий пояс с кобурами.

-Лейла, подойди к нам!

Бац, бац, отточенным движением, она достает из кобуры, немного мешкает, и снова ... большую бутылку тэкилы. Бац, выстрелили руки в центр стола, брызнула жидкость, глаза, улыбки, неестественный смех, узнаешь знакомые лица в облаках дыма. Вспышки света приводят взгляды, она рядом и на ее мокрой спине блестки. Она выразительно смотрит в глаза, твои пальцы чувствуют горячие джинсы с холодной пряжкой ремня.

-Модно... Diesel?

Ответ не нужен. Она лежит на тебе, целует, кричит, вспоминаешь, что видел в ее сумке нож или пудру, нет нож, друзья говорили... она лежит и тихо стонет на скомканных простынях. Холодный душ, липкая тяжелая вода и сумбурный сон.

Жарко и шумно, в комнате пыль, желтый свет, подбираешь слова, имена... Солнышко, принеси сок и сигареты.

Ты никогда не задумывался, Солнышко, Милая, Киса, почему из памяти начисто вышибает имя.

Ты его не спросил? Ей не важно.

Не важно… не важно чувствуешь себя. После ночи полного слияния и взаимопонимания с алкоголем абсолютно не понимаешь, почему такой пустой кошелёк.
 Да и весь мир не понимаешь. Больно. Противно. Москва. Смрад. Газы.

Да, вчера был вечер. Была ночь. Был Спирит. Гёрлз. А теперь. Понимаешь…

Только в такие моменты понимаешь на сколь важен воздух… Чистый…, как в Крыму.

Ялта. Набережная. Тебе так весело. Ты хочешь навсегда всё это запомнить. Трудно. Опять много выпито. Три часа сна на пляже. Дубль вчерашнего вечера. Весело.

Москва. Понедельник. Работа. Ждём наступления. Страстно желаем, когда сменятся дни недели и мы вновь окажемся здесь. Где вновь, сладостно упиваясь тэкилой будем вспоминать проведённый отпуск. Спирит. «Спирит» не спрайт.

  Понимаешь что утро. ВОТ УЖ ЧЕГО НЕ ЖДАЛ…….

ТЯЖКО.

Кажется, что бросишь курить…

Цели, уровни и желания. Достигаем.

Вам достаточно сложно всё это читать. Да. Вы не понимаете смысл, не находите то, что по идее должно быть.

Вечер рабочего дня. Вы знаете, зачем вы существуете, зачем живёте. Вы думаете, что живёте. Вам кажется….

Вот снова пошатнулась занавеска. Ты её обнимаешь, гладишь по голове как кошечку.

- Киса, не грусти.

Она грустит.

- Киса.
-
Вспоминаешь купил ли хлеб, туалетную бумагу и молоко. Нет, забыл. Купил пива. С некоторых пор безалкогольного. Думаешь о здоровье, кажется.. что будет лучше.

Сон, опять сумбурный, но ты знаешь, тебе кажется что ты знаешь почему. Работа. Клиенты. Трудности.

Трудности жизни тебя постоянно преследуют. Тебе кажется, что так и надо.
Нет. Теперь ты в этом уверен. Ты уверен в том, что тебе изменяли. Уверен, что тем самым потеряли Свою Любовь.

Влажный воздух распирает грудь, ты бежишь, подбегаешь к обрыву и прыгаешь! И! О чудо, ты летишь! Летишь! Это сон. Нет это не сон т.к. после измены чувство что ты летишь, но не вверх, а вниз. Макаревич пел. Помнишь?

Тебе нравилась эта музыка, но ты понимаешь, что сейчас её слушать нельзя. Тебе нужен драйв.

И вот снова, собираясь, сходив предварительно в душ, ты думаешь, что нужна новая девушка. Девушки. Выходишь. Уже представляя хорошо знакомую старую улочку Москвы, говоришь остановленному водителю

 - 200!

Едешь. Спирит.
 В соавторстве с Филипповым Ильёй Михайловичем