И грани дней стираются, когда -
игра теней, и красок череда,
и град огней с утра, и холода,
ни грамма неги, страсти не следа.
Пишу тебе скучнейшие слова.
В них шум побед и нежности права,
и шуток бег, сомнения, молва.
Спешу, доспеть, как первая трава.
Ответа нет: на площади души
от ветра бед полощутся плащи;
запретным зовом плоти согрешив,
рассветным сном я слезы осушил.
Звонишь и повзрослевшая слегка
Бранишь за косный лепет языка,
А дни, как обмелевшая река,
Поднимут пошлость ила и песка.
И грани дней стираются, когда...
© Copyright: Валадислав Осинь, 2007
Свидетельство о публикации №107102401234
Свидетельство о публикации №107102401234
Рецензии