Скрипит под ногами снег,
И воет протяжно пурга.
Идёт, как всегда один,
Идёт он совсем никуда.
Торопиться ему ни к чему,
Его мысли сейчас где-то там,
Где назначена встреча ему,
Где находится лишь пустота.
Он на встречу свою не придёт,
Ведь назначил её себе сам.
Но, быть может, она поймёт,
Что он всё-таки будет ждать.
Они случайно столкнутся в толпе,
Где искала его она.
И он скажет тихонько ей:
«……………………………»
Но вот ветер унёс слова…
2002
Встреча
© Copyright: Денис Гречкин, 2007
Свидетельство о публикации №107102303207
Свидетельство о публикации №107102303207
Рецензии