Строчки про строчки. небольшая серия

..................“Поэтичность языка – легковесная химера,
..................Этой дряни нет удела до осеннего меня…”
................................................Ю. Шевчук

.... . . . . . . . . . 1.
Я не пишу ни эпиграмм, ни од,
Ни эпитафий, ни хвалебных гимнов.
Увы, а может к счастью я не тот,
Кто отличит рога от божьих нимбов.
 
. . . . . . . . . . . .2.
Я давно мечтаю научиться
Что-нибудь весёлое писать,
Чтоб улыбкой освещались лица,
Чтоб читатель мог счастливей стать.
Только вот мне это не по силам,
Не могу я веселить людей.
Все стихи скорей сродни могилам,
Чем ключам от райских от дверей.

. . . . . . . . . . . . . . 3.
Запал пропал, и рифмы нет давно,
А без неё мне так всегда тоскливо.
И не поможет старый друг – вино,
И не спасёт меня от скуки пиво.
В ночной тиши теперь я просто сплю,
И пачками бумагу не мараю.
Такие дни я жутко не люблю,
В такие ночи как фитиль сгораю.

. . . . . . . . . . . . .4.
Когда-нибудь я всё же напишу
Свой лучший стих – шедевр настоящий.
Поэзию я нашу воскрешу,
В сердцах зажгу огонь всегда горящий.

Мне бюст поставят близко от Кремля.
И имя загремит моё на свете.
Меня полюбит русская земля,
Меня узнают взрослые и дети.

И станут меня в школе проходить,
И будут мне посвящены уроки.
И невозможно будет не любить
Стихов моих прекраснейшие строки.

На много языков переведут,
И стану я событием в культуре,
И непременно мне тогда дадут
Альфреда Нобеля в литературе.

И влюбится в меня весь белый свет.
И роль второго мне дадут Мессии.
И в юбилей мой – в восемьдесят лет
Вручит мне орден президент России.

И юный мальчик, под большой луной,
Своей девчонке с карими глазами,
Расскажет стих тот самый лучший мой.
И наплевать, что с новыми словами.

Я этот стих сейчас бы мог начать.
И рифма вроде к горлу подступила,
Но только что-то захотелось спать,
Да кончилась бумага и чернила.

. . . . . . . . . . . . . . . 5.
Подох поэт! От женщин и от водки.
Чуть раньше, как положено поэту.
Его стихи, как лёгонькие лодки
Совсем одни теперь плывут по свету…
А их (стихов) огромнейшая куча.
Считать – оставим критикам мучение:
На тот, на этот и на всякий случай,
А то и просто ради развлечения.

Писал в обмен на поцелуи, ласки;
Чтобы поэтом все писал, считали;
И даже детям сочинял он сказки,
Чтоб не мешали – быстро засыпали.
Ему в стихах случалось врать порою
(Ведь легче врать, коль в рифму делать это),
А в результате многие герою
Уподобляли нашего поэта.

Теперь он спит один в сырой могиле
Забыв мечты о славе и почёте.
Уже родные доступ получили
К его деньгам на персональном счёте…
Уже издатель к выпуску готовит
Кусок незавершенного творения,
А в дневниках биограф факты ловит,
Особого его предназначения…

И лишь стихам немного страшновато –
Теперь им плыть совсем одним далёко.
Они же ведь ни в чём не виноваты,
А им теперь ужасно одиноко.


--(Вместо послесловия.)------

. . . . . . . . . Рифмоплётство.
История не лепится –
Какая-то нелепица,
История не строится и не приходит мне.
История… история…
Зачем себе же вторю я?
Зачем с собою спорю я, каря себя вдвойне?

Хотел сказать вам милые,
Усталые, унылые,
Счастливые и злобные о самом важном я,
Хоть строфами, хоть строчками
Со скобками и с точками,
Что все мы в общем разные, но есть у всех друзья!

И в общем все хорошие,
Красивые, пригожие,
Довольно-таки славные и добрые при том,
И что таким хорошим нам должно безотлагательно
Везти всем обязательно,
Практически во всем!

Но так уж получается,
Что иногда встречаются
Людишки нехорошие нам в наш нелёгкий век.
Здесь важно помнить главное, что чудеса случаются,
И даже бяки всякие порою изменяются:
И вот уже является хороший человек!

А тем, кто не изменятся –
Откажутся, поленятся,
И всё-таки останутся такими как вчера.
Поможет им лечение
(За редким исключением),
В душе и в голове им всё поправят доктора.

Я думаю, наверное,
Всё эти мысли верные.
А дальше еще многое хотел сказать вам я,
Но дело плохо спорится,
И мой рассказ не строится,
Да и вообще, не лепится история моя.