Нет любви в моем сердце все же,
Как листов на январских ветвях.
На осеннюю даль похожа
Смерть души в неродных краях.
Как за горло веревкой алой
Тянет вечер небесный огонь.
Колит жилы больные жало
И вгоняет чужую вонь.
Эта осень… гнилая осень!
Для чего так в меня ты вжилась?
Не пророчь серебра мне проседь.
Мне горька этой жизни сласть.
Тает солнце в рубашке желтой,
Надевая седой свой парик,
Как будильник на книжной полке
Молча в землю вонзая крик.
Эта осень… гнилая осень!
Для чего так в меня ты вжилась?
Восемнадцать - не двадцать восемь…
Мне горька этой жизни сласть!
Нет любви в моем сердце все же...
© Copyright: Альберт Монте, 2007
Свидетельство о публикации №107101900763
Свидетельство о публикации №107101900763
Рецензии
