Иду к столу, беру перо
И черной каплей на бумаге
Застыли мысли в полумраке
Не находя приюта в нем
Мне нечего вложить в чернила
И пуст мой безголосый мир
Привычный звук заморских лир
Не слышен. Серость их убила
Перо заплачет, умирая
Тоскуя без влюбленных глаз
Тепла, признаний, громких фраз
Что строки к Жизни пробуждают
Не теребить бумажный плед
И с этим знанием смериться
Увы, Весна не возродится
Во мне на днях умрет поэт.
Прощание
© Copyright: Сентябрьская Ночь, 2007
Свидетельство о публикации №107101901714
Свидетельство о публикации №107101901714
Рецензии