Парил поэт над бренным миром,
С высот, придуманных им, гор,
Он жизни наслаждался пиром,
На всё свой обращая взор.
И не вступая в перебранки,
Не видя, впрочем, смысла в них,
В условиях всего нехватки,
Несовершенный правил стих.
Природа песни свои пела,
Кружили ветры без конца,
А до него всем нету дела,
Никто не знал его лица.
Душа его в темнице тела,
Томимая одной мечтой,
Так страстно вырваться хотела,
Чтоб где-то обрести покой.
За синевою небосвода
Исполнилась его мечта-
Вот долгожданная свобода,
Не тронет больше суета.
Никто не скажет мимоходом,
Что труд его ничуть не мил.
Плывёт огромным пароходом
И полон радости, и сил.
Но, что тревожит его ныне,
Опять в глазах стоит слеза,
Себя он чувствует в пустыне-
Для творчества нужна гроза.
Ему сражений не хватает,
С собою спор не разрешим,
А благодушие пугает,
Чего-то не хватает с ним.
Всегда чего-то не хватает
© Copyright: Александралт Петрова, 2007
Свидетельство о публикации №107101901169
Свидетельство о публикации №107101901169
Рецензии