Как грустно понимать,
Что ты один,
Ты не кому не нужен.
Сидишь в ночи, над книгой,
Что не пишется, в теши.
Поскольку мыслей нет,
И не о ней, и не о той,
Не ободной, не о другой,
О ком слагаешь книгу.
Да мыслей нет,
Не пишется письмо.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.