Не люблю общественный транспорт-1

Не люблю общественный транспорт. Электрички всякие. Метро. Но все же езжу. Надо же как-то до Москвы добираться. Да и по Первопрестольной на своих двоих далеко не уйдешь. Приходиться, значит, кататься на поезде и подземке почти каждый день. Интересные, кстати, картины можно наблюдать в вагонах, разных своеобразных типов встретить, пообщаться с ними. Поглазеть на пейзаж за окном. Он тоже, иногда, любопытный попадается.
Станция посадочная моя называется Подлипки, значит, Дачные. Почему Подлипки? И почему именно, Дачные? Не знаю я. Неведомо мне это. Подлипки. Под липами, что ли некогда станция была? Хотя, возле самой станции ни одного нормального дерева не видно. А Дачные? В нашем районе ни одной дачи-то нет. Может, и были когда? Когда меня тут в помине не было.
Так вот приходиться переться мне на эти самые Подлипки-Дачные часам к восьми. Ну, чтоб к месту назначения, скажем, в часов десять, но приползти или прибежать, может, доковылять, когда как получиться. Попасть в вагон, как водиться, задача не из лёгких. Из селезёнки, может, из аппендикса, но не из легких.(Фраза эта целиком, ну, или почти целиком, свистнута мною у сэра Макса Фрая. Надеюсь, Макс мне это простит.) Желательно успеть сразу втиснуться среди выходящих, и по возможности, занять одно из двух-трёх свободных посадочных мест. Либо придётся стоять и трясти всем своим внутренним содержимым до самой Москвы-матушки. А это минут сорок, как минимум. Если повезёт. А если не повезёт, то и час.
Сейчас все через одного читают известную книжку «Ночной позор», пардон, «Ночной дозор». У кого-то в руках сразу три в одном. То есть позоры ночные, дневные и, естественно, сумеречные. Как же без сумерек, без них, без родных. Ну, а кто не любит тяжести таскать с собой, читают книжку первую, про позор первый. Многие в Паоло Коэльо влюбились. Прикладной изотерикой стали все повально увлекаться. Да-да. Именно Изотерикой, а не Эзотерикой. Девочки, да женщины по старше через одну ироничный дефектив читают. Пусть простят меня коллеги по перу, но такую литературу в руки не беру никогда. Может и возьму. Но только в том случае, когда с полок исчезнет другая интересная литература.
А вон, мужик кроссвордик гадает. Не, сейчас ведь в моде сканворды, а у него, гляди, в журнале кроссворд. Где откопал такой артефакт? Никого не видит, уперся носом в журнал, сопит, пишет чего-то. Ой, а вон девушка. Ноги от ушей. Шпильки на полметра. Как они такие носят? Что-то лепечет по мобильнику. Бла-бла-бла. Щебечет, словно весенняя пташка. Отключилась. Улыбка до ушей. С мальчиком своим, что ли, говорила? А может быть и с девочкой. Кто её знает. О, а это что за морда? И что мы там с утра пьём? Пиво? Ну да. С утра пьют только… Кто? Нет, он видимо, считает себя аристократом.
О, вроде приехали. Все дружно схлынули из вагона. Эй, по ногам, плиз, не надо своими говоношлёпами.… У меня ж ботинки новые.… Сейчас бы сигареткой затянуться. Целый час без сигареты тяжело. Ой, как тяжело. Пока в метро не зашли, все стараются покурить. Ну, как на пожаре, дым коромыслом. Что там у кого? «Новость»? Как такую гадость можно курить? «Parlament»? Не, у меня таких денег нема… «Pall Mall» мои сигареты. Не такие дорогие и не тошнит. Хотя, я ж всё пытаюсь бросить курить. Ну, да. Вот докурю сигарету, и брошу.
Как там, в одном известном советском фильме пели? Мол, нас метро глотает и выпускает из какого-то там рта? Ага, глотает. Ничегошеньки себе. Мы сами заглатываемся, ещё как. Вы были с утра на Комсомольской? Шо твориться? Люди дорогие.… На других станциях бываю по утру не так часто, Бог миловал.
А «неместных», калек и просто без определённого места жительства.… Сколько таких развелось. Пришлось ехать по эскалатору один раз с таким вот дядькой. «Hugo Boss’ом » и не пахло даже рядом. Зато таких ароматов даже не бывает на ферме в самое жаркое лето. А по вагонам метро кто ходит? Деньги на хлебушек вымаливают? Дам я, как же! Ну, если б одеты соответственно были. А то… Я, например, одеваюсь на всю Москву известной фирме «Фамилия». Эконом класс. Что ж делать безработному гению? Денег на пиво, не то, что на хлеб, не хватает. Если б не один человек, помирать бы, наверное, пришлось, в придорожной канаве, на зависть всем бомжам. Мол, отмучался человек, хорошо ему.
Ходила тут недавно по вагону девушка, на хлеб просила. С ребёнком. Может грех так про людей говорить, но одета она была…. Ну, не в десять раз лучше меня, но однозначно, раза в два. Да и ребёнок, похоже, от холода не страдал, в отличие от меня. Моя же тоненькая курточка, десятилетней летней давности, но на редкость, с виду неплохо сохранившаяся, продувалась насквозь. Даже шарф не спасал.
Зато как-то вечером едем с любовью моей в электричке. Бах, свет вырубили. Потом так слегка-слегка загорелся всё же. Зашли ребята. Трое. С гитарами. Пошутили, посмеялись. И спели. Хорошую песню скажу, спели. Про апостола Андрея, что когда-то Слава Бутусов пел. И сейчас он поёт. Только совсем другие песни. Раньше он мне больше нравился. Сейчас вообще, мало кто очень нравиться. Иные времена, иные нравы.
Дали им червонец. Было бы больше, больше бы дали. Но им почти все дали, кто пять рублей, кто десятку, как и мы. На пиво им хватит. Не на одно. Ещё споют пару-тройку раз, и что покрепче смогут купить. Девочек своих угостить.
Кстати, спасибо им, разрядили немного они тогда обстановку. В тот день мы тогда поняли, в который раз. «Наша милиция нас бережёт». Очень бережёт. От подвыпивших, уснувших мужчин интеллигентного вида. Ехал себе мужик, ехал. Спокойно, никого не трогал. Ну, слегка перебрал. С кем не бывает после трудового дня. Ну и задремал. Тут как на грех наряд нашей доблестной милиции. Что стало с этим человеком, история умалчивает.
Вот такие вот истории творятся в наших поездах. Люблю я Россию матушку, а особенно, столицу её – Москву. Приходите, приезжайте. Скучно не будет, обещаю.