В рифме тесно. Метрики не хватает.
Время чаще рассчитывают нежели исчисляют.
Ощущение трезвости скорее приходит за
Беспробудным пьянством, сморщивающим глаза.
Впечатленье ни от потери, ниже от приобретенья
Не является функцией ни пассивности, ни стремленья,
Но становится фикцией, вводимой затем так стойко,
Чтоб не ставить «равно» меж терять и стяжать. И только.
Время вовсе не так обязательно, как казалось:
Обходясь без него, мы теряем самую малость
И, как следствие, так же мало приобретаем,
Ставя точку на место, где быть могла запятая.
То же самое и о пространстве (строки, эпохи):
В неизмеренном мире – расцветки отнюдь не плохи
И уж точно не хуже, чем звуки в тисках размера.
Впрочем, эти последние взяты лишь для примера.
удивляет все. особенно отсутствие рецензий под стихотворениями, которые мне так нравятся. и, может быть, я даже понимаю почему тут было чисто: хочется написать, обозначить отношение (как, вроде, кто-то говорил)), но когда начинаешь думать, какие словеса здесь оставить, впадаешь в ступор, осознавая, что человек, пишущий такое, и без твоих ** знает своим стихам цену, да и всему вообще.
Весьма польщен. Хотя насчет "всего вообще" не берусь утверждать, т.к. стихи есть мера не вещей, а, скорее, оценивающего их. Это тоже небесспорно, и не исключено, что стихи знают о нас больше, чем мы о них. Но о соотношении субъекта и объекта мы с Вами еще побеседуем, пожалуй.
"стихи знают о нас больше, чем мы о них" - это пугает зашоренных нас, но это настолько правда... человек удивителен. то ли он говорит обо всем, не зная ничего, то ли он просто средство чего-то для кого-то, кому это нужно))
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.