В лицах отражается прохожих,
В ворохе бумаги со стола,
Осень – это время непохожих,
Переписанных рукою набело.
Желтые листы дождем слюнявя,
Перечитывает книгу сентября
Ветер, сладко шепчущий: «Славяне,
Вам не господа бы звать, а знахаря».
И, срывая шапки с непокорных,
Требует поклона до земли,
В три погибели по улице склоненных
Утром из дому шеренги шли.
Шли, швыряя мысли о высоком:
Кресле мягком, рюмке коньяка,
Как бы сделать, чтоб не вышла боком
В день сырой потеря зонтика.
Быть нагим у сытого камина
Хочется, когда внутри серо,
Растопить свинцовое кадило
Ладаном огней метро.
Липкие-прелипкие ботинки
Снять, оставить где-нибудь в углу,
Под аккорды из под пальцев Глинки
Пробульварить вальсом по Кремлю.
Я люблю осенних настроенье,
Их иконы, их колокола,
Там, где нынче недоступно зренье,
Мне душа даст ваши письмена.
сентябрь 2007
Осенний вальс
© Copyright: Александр Комков, 2007
Свидетельство о публикации №107101502385
Свидетельство о публикации №107101502385
Рецензии