***

Корчится, гнется упрямая выя,
плещут по ветру цветы полевые,
косы твои потемнели от пота,
алый платок на запястье намотан,
крест деревянный, веревки тугие...
"Где же вы? Больно, мои дорогие!" -
голосом хриплым, опухнув от слез.
Жалко, что в сторону ветер отнес.


Рецензии