Мои слова,как яд гюрзы,
Боюсь писать и говорить.
Доводят только до слезы,
Не могут счастья подарить.
Такую драму нынче закрутил,
Но оказался в этом - делитант.
Как кипятком по морде получил,
Я не писатель,не поэт,не музыкант.
Влюбился,как мальчишка,до ушей,
Об этом мог молчать,не говорить.
Сидел бы на печи,ловил бы своих вшей,
Нет,надо было столько натворить!
А вообщем,всё не плохо,знать так надо,
Я благодарен Режиссёру и за это.
В любви прощают всё,она - награда,
Среди зимы - безоблачное лето...
- - - - - - - - - - - - - - - - - -
А за меня быть можете спокойны,-
Не застрелюсь,не удавлюсь.
Концерт окончен,все свободны,
А я в гримёрную... - напьюсь!
\2003 год\
(Белов Александр Степанович)
End
© Copyright: Александр Вайс, 2007
Свидетельство о публикации №107101000942
Свидетельство о публикации №107101000942
Рецензии