Из Мастера и Маргариты

Приснился этот мне зловещий профиль,
И чёрно-красный плащ, упавший с плеч.
О, Боже! Это ж… Мефистофель…
От страха потерял я речь!

Осталось только умереть и в зале лечь…

А рядом Маргарита, словно роза,
Как красива, нага… и безучастна.
Из темноты тень вышла Берлиоза,
И как мне кажется – всё это не напрасно?

Хотя в душе мне страшно и опасно…

За ним прыжками чёрный кот,
То, словно шар! То, что? Необъяснимо…
Но это точно Бегемот,
В руке несёт огонь неугасимый!

Вот случай то, совсем необъяснимый…

Вон – Мастер! Там – в тени колонн,
Нет, не выходит, не желает.
И раздается колокольный звон,
У них так главного в аккомпанемент встречают!

И вот уж всё в огонь пылает…

Шабаш – то бал… начался! Воланд вино льёт,
И поклонения радушно принимает.
Ему толпа вся здравницы поёт,
Да и поближе сесть к нему желает!

И это страха только прибавляет…

Но вот пропели петухи – пусть и во сне,
Виденье стало растворяться.
И стало как-то легче сразу мне…
Проснулся! Нечего уже бояться!

Но почему мне сон тот стал являться?

Но вот беда? В углу плащ возлежал,
Тот самый чёрно-красный! Что во сне.
Не я ли его ночью одевал…
Туда, где бал был с Маргаритою в огне?!

Или приснилось всё же это мне?



Фото размещено из Интернета...