Как Александр Пушкин совратил миссис Ватсон, пурит

- С брегов туманных Альбиона
Пишу я вам, о Пушкин Саша, -
НЕ почитательница ваша!
Не ждите от меня поклона!
Ведь вы – потомок Аннибала.
А он так близок к каннибалам.
Вам только Ка и не хватало,
Чтоб в вас животное взыграло!

- О миссис Ватсон, дорогая,
На холмах Грузии лежит ночная мгла…
О, если б ваша ножка озорная –
Хотя б одна! – ступить сюда смогла…
Я б встретил вас и ножку, без сомненья,
Облил бы неземным стихотвореньем…

- Нет, Александр! Я – ортопуританка.
И я должна карать таких, как вы!
Вы можете сказать, что я засранка,
И правы будете, быть может, вы…
Но я, в мне свыше данной роли,
Нет, не могу себя неволить!

- О! Скинь личину, ангел нежный, милый,
Тебя люблю и так хочу тебя иметь…
Мир без тебя – и скучный, и постылый!
И что в нём золото… Оффтоп. И медь.

- Коварный Феб! Меня, меня – поймать?!
Напиться… И – в кровать! В кровать!
Но как хочу я пошлые стихи
Сожрать под одеялом! Хи-хи-хи!!!

… И, читая воровато
«Ради резвого разврата»,
Миссис Ватсон стонет в Ночь…
Спать пора-а-а…
А спать – невмочь!