В переулке моем слышен стук каблуков
и чужая нездешняя речь...
плавит солнце асфальт, жарит до угольков,
будто хочет к подошвам припечь.
В переулке моем, в судоходной реке
тополь ветви безлистые клонит,
и дырявый фонарь на одном волоске
все висит... и никак не потонет.
В переулке моем, как кувшинки со дна, —
детвора. А на том берегу
то ли бабка сердито глядит из окна,
то ли хищник, готовый к прыжку.
В переулке моем, там цикады трещат,
лают псы, и визжат тормоза,
и юнцы в подворотне на струнах бренчат,
закрывая от счастья глаза...
В переулке моем было все, — да прошло...
будто смыло холодным дождем.
В это сонное царство — бетон и стекло
мы опять по привычке войдем.
В переулке моем — тишина до темна,
видно в нем стихло все до поры.
Только бабка уныло глядит из окна,
точно заяц из лисьей норы...
Переулки 4
© Copyright: Анна Лысюк, 2007
Свидетельство о публикации №107100701356
Свидетельство о публикации №107100701356
Рецензии