Говорил, говорил,как слова доставал из колодца,
И заплакал потом, и давай причитать-голосить,
Будто горло пронзил наконечник стрелы инородца,
И рванула из горла тоска и печаль по Руси.
Не по родине плач, что гремела державным железом,
По Руси гой-еси, что лишь в гусельных сказах жива,
Где семь вёрст до небес, только семь, но всё лесом и лесом,
А за каждым кустом колдуны, ведуны, татарва.
Он плетёт языком, но какие узлы расплетает!
Отмывает слезами, что жизнь накоптила во мне.
Красно Солнце встаёт, Ясный Сокол с запястья взлетает,
И в воде не тону,и опять не сгораю в огне.
Я семь вёрст пролечу,отобьюсь, отмолюсь по дороге,
Меч заветный в руках, сапоги-скороходы не жмут.
И увижу свой дом, и узнаю родных на пороге,
И услышу, как птицы и ангелы вместе поют.
Русь
© Copyright: Юрий Воротнин, 2007
Свидетельство о публикации №107100701236
Свидетельство о публикации №107100701236
Рецензии
Приветствую, Юрий!
Проголосовал! Больше вас не критикую.
Спасибо за стихи.
В.Т.-Т.
Виктор Тихомиров-Тихвинский 14.12.2013 22:46 • Заявить о нарушении
Проголосовал! Больше вас не критикую.
Спасибо за стихи.
В.Т.-Т.
Виктор Тихомиров-Тихвинский 14.12.2013 22:46 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 65 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.