О творчестве Сборник малой поэзии

О творчестве Сборник малой поэзии

В данно сборнике собраны произведения со
всех страниц автора.
Сборник будет дополнятся


Так, это что же получается?!
Поэт старается? Старается!
Оценку ждёт, сомненьем мается,
А кто прочтёт, лишь ухмыляется.
Вот, так - чуток, поулыбается
И ко всем прочим отправляется,
Поэта бросив в неведении
По поводу произведения.
Ведь может быть оно хреновое,
А может – даже очень клёвое.
Наверно, это - месть читателя,
А может - робость почитателя?
Не разрушайте наши грёзы вы,
Почаще оставляйте отзывы! :)))



Жаль, нелюбима критика поэтами
Даже, когда дана авторитетами.
 А ведь она отнюдь не наказание,
А верный признак Вашего признания.



К – Как моралист, он нас ругает,
Р - Резко и веско обвиняет
И – И все грехи вменяет нам:
Т - То – стих не тот, то – смысл не там,
И – И то – не то, и так – не так.
К – Кто, отгадайте, он - …



Иногда стихи читая,
В них такие замечаю
Перлы, что представить сложно:
- "Невозможное - возможно";
- "Вы ли выли на рассвет?";
- "Были - были, сказки - нет";
- "В виртуальную реальность,
Взгляд - вовнутрь себя направь";
- "Бесконечных далей дальность
И - "несбыточная явь".



Разве это стихи?
Хи-хи!
Они очень плохи,
Хи- хи!
У тебя для стиха,
Ха-ха!
Рифма очень плоха,
Ха-ха!
Это всё ерунда.
Да-да!
В них сплошная вода,
Да-да!
Так, что ты – не поэт,
Нет, Нет!
И писать - не мастак,
Вот так!



Зульфия
Стихи рухнут в Стихи.ru,
Как в дыру...

ДОПОЛНЕНИЕ К АФОРИЗМу 1
Отлично сказано! Железно!
Только дыра стихи.ru – бездна,
Что страхом и соблазном дышит.
Поэт дрожит и, всё же, пишет



Дела идут, контора пишет,
- На небесах ведут учёт грехов.
Поэзией природа дышит,
Не стоит сочинять плохих стихов.



Заводская, городская,
- Тема для сатирика.
Всё едино, хоть морская,
Нам - была бы лирика.



Когда уходит Муза, так обидно!
Тогда поэт хондрит по мере сил.
Мы плохо угощаем её, видно.
О том и В.Высоцкий говорил.



Знаем мы его давно.
И на сцене, и в кино
Он чужую роль играет:
Злое, доброе свершает,
Улыбается и плачет,
На коне горячем скачет,
То спасает мир, то губит.
Наш кумир. И нас он любит.



Нам пишется легко стихотворенье,
Пока нас не подводит самомненье:
- Я лучше всех, я истинный поэт,
В поэзии – большой авторитет



Искусству осмеять
Источник бед, печали,
Смешное показать
В гнетущем мире зла
Решили имя дать:
- Сатирою назвали.
Сатириков считать
– Пустое, нет числа.



Вот читает
Автор стих.
Все внимают,
Зал притих.
Стих прекрасен,
Видит Бог:
Смысл в нём ясен,
Чёток слог,
Пробирает,
К сердцу льнёт,
Вдохновляет
И зовёт.
Стих прервался,
Тишь. И, вдруг,
Зал взорвался
Плеском рук.



Поэт любил шалить как невидимка.
Пародиями всех он донимал:
- В чужих глазах осмеивал соринку,
А вот в своих – бревна не замечал.



Нам неприятно, если навоняют.
Стреляя в пятку, попадают в нос.
Но в жизни и похуже вонь бывает,
- Когда проймёт охальных слов понос.
Вонь запаха рассеется и скоро,
О ней не вспоминают никогда.
А вот вонь слов терзает до упора
И с болью оставаться навсегда.



Талант, ведь он и в Африке – талант,
Читайте отзывы с восторгами, вникайте,
Преисполняйтесь, чувствуйте, взлетайте!
А, ежели какой-нибудь педант
Критическое слово своё вставит,
Где яд змеиный с жёлчью пополам,
На это я заметить должен Вам,
Он – брешет, если мягче, то – лукавит!
Быть может вавка в голове его
Зудит, болит, ночами спать мешает:
Он злится и вздыхая, понимает,
Стихи творить от Бога не дано.