Танцующий с Волками

Начнешь писать – рождается строка
С трудом и болью, и тревогой,
Где страсть и страх играют в дурака,
Судьбою странника перед дорогой…

Он выбрал путь к мечте не легкий
Через поля, болота, небеса…
Хоть первый шаг и был не ловкий
Всё продолжает верить в чудеса…

Он продолжает верить в Бога.
Святой, у сердца, держит Крест -
В пути всегда ему подмога…
Пока идти не надоест…

Однажды, в кровь, истерши ноги,
Присев на камень, он уснул…
Но и во сне опять дороги…
Во мраке лес уже тонул…

Сквозь тьму ночи к дороге вышел
Не то ли друг, не то ли враг
Не скорый шаг был еле слышен,
Что насторожило собак…

Огромный, старый, страшный Волк
Смотрел на спящего Святого…
В ночи блеснул седой клинок…
Хоть нрава был и не шального…

Сгущались тучи… Грянул гром…
Накал страстей был на пределе…
У воина покрылись серебром
Виски… И тяжесть во всем теле…

Оно не слушалось, твердило,
Что, мол, не надо это ведь твой друг…
И о пощаде странника молило…
И Ангел появился вдруг…

Он подарил ему кусочек
Тепла, Любви и Доброты
Сказал ему: Постой, Сыночек…
Не убивай, ведь это, просто… Ты…

И встретив Волка взгляд суровый
Он не увидел в нем того,
К чему он сам всегда готовый
Бросался в бой уже давно…

Они смотрели друг на друга,
Никто не смел им помешать…
То Танец был вне жизни круга…
Надо себя… уметь… прощать…