Вся правда обо мне

Я сяду писать тихим зимним вечером.
Я сяду писать не потому, что делать нечего.
Я сяду писать красивые и длинные стихи.
И все они не о твоей любви.

Я сяду писать тихим зимним вечером,
Когда вьюга бьётся в окно.
И эти стихи не о тебе, мною встреченном,
А о том, как сердце всё бьётся на зло.

В полумраке, зимней бешенной тиши
Я слышу голос, бесконечно зовущий: "Пиши!"
О чём писать, когда огонь в глазах,
А сердце льдом покрыто, и лёд тот на губах,

Когда застыла в мирозданье
Звезда, что создана не мной.
И что ты скажешь в оправданье,
О повелитель мой немой?

Когда ты шепчешь, не произнося и слова
То, о чём писать я не готова.
Я ручку беру и понимаю, что снова
Не' дал ты мне пути тут иного.

И жизнь прожигать нельзя мне сейчас.
Что же ты дал мне из плоти каркас?
Если так важно то, что пишу,
Зачем не вечно в этом мире живу?

Насладиться бы мне запахом весны,
Когда цветут деревья, снега все тают,
И замёрзнувшие души умирают,
Освободив для новой жизни все пути,

Почувствовать, как я схожу с ума
Не от того, что на Земле весна,
А от того, что я люблю
И тайну вечную храню

Где люди крылья покупают,
При жизни рай приобретают.
Но нет. Не отпустишь ты меня,
И сколько б не молилась я,

Ты дал понять одно лишь: важно
Не то, к чему стремлюсь отважно,
А то, что жизнь в стихи вплетаю,
И из-за этого страдаю.

Или любовь, по-твоему, всё вздор,
И люди только чтобы избежать позор
Придумали красивую сказку о любви,
А Пушкин и Есенин придумали стихи?

Как мог поэт великим стать,
Не испытав он к жизни страсть,
Как мог писать он о любви,
Если холодом покрыто всё внутри?

Ты же, ты же дал всем им понять,
Что значит жить, любить и страдать,
Но не отпустишь меня никогда.
Вижу, застыла в небе звезда.

Долго ещё страдать, не любя,
Жизнь проживать и дышать буду я.
Ты соберёшь осколки чувств, которых нет,
И в пепел обратится твой ответ.

Ответ на мой немой вопрос:
Зачем ты жизни тянешь трос?
Зачем тебе весь разум мой,
Когда владеешь не одной страной?

Зачем мне мысли, что я пишу,
Если любовью я не дышу?
Если не знаю что любовь, а что страсть,
Ты не должен это из меня всё украсть.

Мы дети любви, а ты гонишь меня
В вечно окутанные смертью края.
Я вижу чёрно-белый свет
И солнечный луны туманный бред.

Я вижу лишь ночь, не вижу я день,
И мой покровитель бродит как тень
В ужасе тьмы и в царстве, где смерть,
И жизнь повисла, как засохшая плеть.

Я иду по болоту и понимаю,
Что чем дальше, тем глубже я застреваю.
Не выбраться мне из этой пучины
И разбивать себе жизнь нету причины.

Моё счастье из грехов и ошибок
Как паутину из липнущих ниток
Плетёт старый паук-негодяй.
Я в мир другой хочу. Где он? Отвечай!

Где мир, где живут все они,
Те люди, что видят беззаботные сны.
За что я должна всё это знать,
Кому из близких когда умирать.

Я не чувствую, я не живу,
И смерти своей, увы, не прошу.
Ты правду мне скажешь. Зачем мне она?
Верни всё то, что было моим без тебя.

Как безукоризненно играть я должна
То королеву, а то и шута.
Запомни: в театре жизни ты не режиссёр,
А значит, я не умелый актёр.

Мне не нужна любовь, которую предложишь,
И не нужна та слава, что в ноги мне положишь.
Я просто хочу подняться ото сна
В мир, где тёплая зима

Искристым снегом согревает
И счастье с ног до головы обуревает,
Где солнце яркое зимой,
Где летом льёт спокойный зной,

Где зайчик мнимый бежит по стене.
Он солнца дитя, а на отвесной скале
Раскинут будет райский сад,
Который всем отважным рад.

А со скалы бежит вода,
Она не знает, что беда,
Что есть и зло, и горе, и обиды,
Ведь для неё дороги все открыты,

Где жизнь течёт, как та река,
Свободы каменной полна,
Оковами прошедшего не сплетена,
У каждого своя мечта.

Я сяду писать тихим зимним вечером,
Приснится мне сон о стране,
Где счастье, рукою отмеченным
Солнечным зайчиком бежит по стене.

Я сяду писать зимним тихим вечером,
А проснусь ясным весенним днём.
И по стене крадётся зайчик доверчиво.
Я подбегу и выгляну в окно.

Я чувствую, что все мои мечты
Стать счастьем вдруг обречены,
Любовь так глаза полны,
А за окном лишь улыбнёшься ты...

27 ноября 2005 года.