Прости

Былые времена, забыв среди сует,
Презрев манящие, мирские дали,
Я здесь живу меж этих скучных лет
Пока меня на небо не забрали.
Презренье, боль, сомнения и слезы
Разочарованье, сломанные грезы
Потухший взор и ломота в суставах
Есть не хочу, пью чай на горьких травах,
Сплю, и смотрю в окно на облака
Смотрю, как убегает вдаль река
Заходит солнце, я смотрю на звезды
И умираю вновь от скучной прозы.
Что делать дальше я не знаю вовсе
Рождая стих, не знаю что писать,
Но если бы зашел ко мне ты в гости
Я знала б точно, что тебе сказать:
«Зачем меня терзать непониманьем
И мучить построением преград
И издеваться временным вниманьем
И если плачу, ты безумно рад.
Ты демон, ты врата земного ада,
Ты бес, Иуда, призрачный злодей.
Но от чего другого мне не надо?
И от чего не мой ты и не чей?
Но ты прости, за то, что ты изменник,
За то, что я не вовремя пришла
За этот гнусный, мерзкий понедельник
Прости за то, что я люблю тебя.
Прости за боль, что ты мне причиняешь,
Прости за слезы, что не ты пролил
Прости за то, что ты меня не знаешь,
Прости меня, за то, что не любил».
Не знаю я что делать буду дальше
Как буду я на мир сквозь боль смотреть
Мне стала смерть намного жизни краше
Прости, но мне придется умереть.