Мечта моя, не мне ль твои стихи?
Душа моя, твои ли мне дары?
Твое ли мне струится в вены дно?
И я в тебе распластанная… Но…
Мне не понятны правила игры.
Весна и Ночь. Опять Весна и Март.
А календарь толкует про октябрь.
И ты во мне касанием локтя,
Ты - на губах остатками помад.
Мечта моя, не мне ль твои стихи?
Пока твой сон так бесконечно бел -
руками я с умением глухих
тебе рассказываю что-то о себе.
Свидетельство о публикации №107100101415