На блюде горит время.
Сюрреализм неизбежен, как смерть.
Осень пробила темя.
В сердце стучит “привет”.
Тянется паутинкой облако.
Топится в молоке дверь.
На ключ закрывают голову.
В кирпич зарывают день.
В газету вбивают гвозди.
По рюмкам разлили текст.
Отлично, ведь я сегодня
На завтрак все должен съесть.
28 сентября 2007 года.
Завтрак
© Copyright: Семен Сполохов, 2007
Свидетельство о публикации №107092901292
Свидетельство о публикации №107092901292
Рецензии
Сюрреализм неизбежен,
как смерть.
Это уж точно.
Наконец, стих про осень(мое мнение,извините), весьма хорош собой.
Алексей Липа 30.09.2007 14:09 • Заявить о нарушении
как смерть.
Это уж точно.
Наконец, стих про осень(мое мнение,извините), весьма хорош собой.
Алексей Липа 30.09.2007 14:09 • Заявить о нарушении
Спасибо.
Сидел на скамейке в парке. И вспомнился мне как-то вдруг С. Дали. Завертелось картинками в голове - и вот осень и выползла завтраком, припачкав бумагу чернилами автомобильной сажи. Вспорхнула облаком... и оказалась 3деsь.
Еще раз спасибо.
Семен Сполохов 02.10.2007 01:35 Заявить о нарушении
Сидел на скамейке в парке. И вспомнился мне как-то вдруг С. Дали. Завертелось картинками в голове - и вот осень и выползла завтраком, припачкав бумагу чернилами автомобильной сажи. Вспорхнула облаком... и оказалась 3деsь.
Еще раз спасибо.
Семен Сполохов 02.10.2007 01:35 Заявить о нарушении