Опять продали всю любовь,
Теперь и в новой упаковке.
А нас тревожат вновь и вновь
Огромный прыщик и грибок на пятке.
В церквях стоят кресты из злата,
И в них попы за место стен,
Общаясь с богом через сотовый.
Ища бессмертие через ген.
Теперь культура – это бизнесс,
Искусство – это быть собой,
Манна небесная – это «сникерс»,
А убийца – наш герой.
И наша жизнь поёт под фонограмму,
Душа летит без нас домой,
А мы интеллигентно убиваем,
Интеллигентно пьём и бьём ногой.
За смертью ходим ко врачу,
Живем в сети, как в паутине.
Но мухи мы или ткачи,
А жить обязаны мы в мире.
Опять продали всю любовь
© Copyright: Владимир Патрикеев, 2007
Свидетельство о публикации №107092703115
Свидетельство о публикации №107092703115
Рецензии