Может быть, сгоряча...

Может быть, сгоряча, может, просто устал, но
свернув до комочка мир,
оттолкнул меня от своего пьедестала
мной туда возведённый кумир.

Ну, и что там с душой ? Невидимка-каверна,
и нечем залить пустоту...
Здравый смысл торжествует, но медленно-верно
уходит в подхвостье коту ...

Господин или раб, хозяин иль серв -
всё равно сейчас не разгляжу ...
От педали до дросселя - трос, будто нерв.
Надавлю, натяну, размозжу !

Хлопнет дверь, замыкая стосильный капкан,
полрезины сожгу об асфальт,
будто ждут меня то ли Дакар, то ль Коканд,
словно так мне нужна эта даль.

До магнитолы достану рукой -
и вот уже вносит лепту
в борьбу с разбухающей синей тоской
неистовый Эрик Клэптон.

Мне бы мишку из плюша, попсового идола,
пару священных коров ...
но меня отмахнул, как осу от повидла,
моторно-гитарный рёв.

Два гагаринских дерзких, с улыбкой, витка -
снова день мой веснушчат и рыж.
Пусть тоска с мужика не слетела пока -
подождёт... как его там ?.. Париж.

Разбитной киоскёрше навею я грёз -
и за счастьем иль под беду,
снова мир развернув, я с букетиком роз
к пьедесталу обратно пойду.
 7.09.2007