Мы

мы живем на свободной земле
(кстати, "от" или "для" свободной?)
мы - рожденные в СССР -
бессоюзные,
разно - народные.

вы считаете, нам повезло:
ни войны, ни голодомора,
нам открыты пути вперед
и зеленым горят светофоры
(чуть помятые, все равно
хруст приятный
да и сказано вам давно,
что не пахнут)

мы давно уже в мертвой петле,
мы из "штопора" все не выйдем,
но живем на своей-то земле.
(чьей конкретно - потом увидим)

нас, уже безнадежно больных
недостаточностью душевной,
кормят "мылом" дешевых книг,
Голливудским насущным хлебом.

мы всерьез обсуждаем сюжеты
новых рекламных роликов,
и не помним своих поэтов
(кроме двух, но один писатель
или художник, кажется)
с интересом читаем хроники
светского желто - блуда,
(каждый тут - флудо - искатель
все мы живые люди,
значит, и нас касается)

мы - потребители
мы все выбираем сами
и в большинстве -
зрители
с ниточкой между ушами.

итог:
за короткий срок
мы, совершенно сознательно,
вдруг разучились думать
самостоятельно.

"главное в жизни -
себя подороже продать"
нам это внушают с рождения
и потому мы идем в те дома
куда нас зовут пресловутые
рыночные отношения

в храмах - толпы старух,
тех, кто моложе - по пальцам
пересчитать.
если неможется,
будем гадалок искать,
купим таблеточку счастья
у Повелителя мух.

в голубом вертолете - волшебник,
(скажете - это немыслимо,
недопустимо,
неправильно,
пусть пролетает мимо)
на спине его надпись: ОМОН.
ну что же вы, слушайте,
мы ведь - законопослушные
только вот каждому писан
собственный свой закон.

мы спешим воспитать детей
чтобы были они непохожими
были лучше, мудрее, светлей
но при этом - и толстокожими
чтоб обходили как можно скорей
лежащего на тротуаре прохожего.

наши хаты многоэтажные
с краю навеки останутся
мы не изменим мир,
силы нам незачем тратить,
так что какая разница
нам совершенно не важно
кто там погиб в Ираке.

может, так лучше?
может, тоже купить
покороче и даже прозрачное
успокоиться и начать жить
как советовал неудачник

отличаться - страшнее греха
это общество не придумало
и поэтому те,
кто не входит в формат
носят маски довольных и глупых

кто-то бьется в заколоченные двери,
выход ищет там, где его нет,
кто-то видит впереди просвет,
может, это свет в конце тоннеля?
кто-то счастье находит в чудо-мирах
героина и психоделиков,
ну а кто-то
с трезвым цинизмом в глазах
(перекрестившись,
плюя через левое и чертыхаясь),
шагает вперед
с предпоследнего
и - совершенно нелепо - вдруг
выживает...

вам-то что?
вам-то немного осталось,
а у нас впереди
ваша ненужная и неуемная
старость.

иногда по ночам выходя на балкон
и вдыхая ночную прохладу,
представляя, что в небе, наверное, Он,
тот, кто давно отключил телефон,
уши заткнул и глаза закрывает ладонью
(это нечестно, в детстве моем
так не играли в жмурки)
думаю,
что у Него
есть старый проверенный метод:
чтоб побыстрее очистить планету,
нужно устроить всемирный потоп

но потом понимаю, что, построив Ковчег, мы три раза устроим перевыборы Ноя,
а потом его отравят триокисью висмута
и за час до потопа мы убьем все живое
ракетой с ядерной боеголовкой.