Название не придумала

Не надейся – тебе от себя
не уйти…
Этот дом переполнен тобой,
а ты – им.
Ты возьмёшь чемодан и уйдёшь…
Но в пути
Обнаружишь в кармане ключи…
Мы грустим?

Мы грустили всегда, когда ты
уезжал.
Сын спросил – я ответила: «Жди,
мой малыш…»
Он ещё слишком нежен, ещё
слишком мал,
Чтоб сказать ему правду…
А ты не
грустишь?

Не грустишь. Это временно. Это
пройдёт.
И быстрей, чем ты думал, быстрей,
чем она
Захотела бы…
Взяв подвернувшийся
лот
Не подумала, эта ли «вещь»
ей нужна.

Не учла, что забрать не получится
всё.
Слишком многое не положить
в чемодан.
Очень скоро тебе листопад
принесёт
всё, что ты так легко променял
на обман.

Я не спорю – она и свежа,
и умна,
И сушёный, наверно, в ней есть
виноград.
Но твои сновиденья, надежды,
весна –
У меня, под твоею подушкой,
лежат.

Ты вернёшься остывшим простуженным
псом
к этой жизни, к годами любимым
вещам.
Я, конечно, прощу и впущу…
Дело в том,
что подушка твоя вся в слезах
по ночам.