Прости, что не писала тебе писем,
Не сочиняла для тебя стихов.
И ты меня издалека лишь видел,
Как Солнце из-за серых облаков.
Прости, что, показавшись ненадолго,
Сияньем ослепила, обожгла.
Перегорело пламя твоей страсти,
Вместо него теперь внутри одна зола.
И что сказать? Что я не рассчитала?
Согреть должна была, не опалить.
Уходишь в тень, прикрыв глаза рукою,
Свой путь мне больше не позволишь озарить.
Солнце
© Copyright: Ирина Богдан, 2007
Свидетельство о публикации №107091902820
Свидетельство о публикации №107091902820
Рецензии