Письмо маме

«...и жалко, жалко той скамеечки,
с подстеленной газетой «Труд»»

Бахыт Кенжеев



Я собираюсь к маме. Жди, дорогая, жди.
Осень горит, как пламя, тушат её дожди.
Солнечное лукошко - ...луковое моё,
Выгляни из окошка, - встретит, кто очень ждёт.

Я пробираюсь, честно, через булыжник слов,
Круто слетая с лестниц, в город и твой и мой.
Он зажигает к встрече снова свои огни.
Мама, прикинь на плечи кемеровский наш стих.

В нём из парижских песен капельки три духов,
Франции речка - Сена, Лувра людской поток.
Пушкинским парком старым тихо пройдём с тобой.
Лодочки, первый шах мат, стенды газет от Гос.

Эрзянь и Мокшань правды спрятаны за стеклом,
Остановились, сказка, только ведь не прочтём...
Помнишь, пишу в Сибирь я: здравствуйте, это мы.
Яблоки шлём на зиму, шерсти - вязать носки.

Тётушка отвечает через печаль и боль:
В город* переезжаем, где нет чужих забот.
...Тут мы смотрели вместе как-то индийский фильм.
В комнате плыли смеха, будто арена, цирк.

Взлёты мотоциклиста, белых медведей сплин,
Танцы, и ты из мига - наш билет - выигрыш.
Так бы я и летела прямо домой к тебе
Рейсов пол ста над лесом в "Нестеровой петле".

Чудское озеро красно, - сумерки сели в закат.
Белыми облаками занят вишнёвый сад.


*- Кемерово