Красное лицо инока...

Он инок, служит в алтаре,
А по ночам живет молитвой,
В забытой Богом конуре,
С душой ранимой и нехитрой

К нему приходит часто рвань,
Порой он с бабушками дружит,
Бывает, словно тени, пьянь,
Так осторожненько закружит…

Он как-то раз и мне сказал:
- Спина болит? Да вот на лавку…
И что-то сыну показал,
Когда нырнул на праздник в давку

Мы подружились, он прочел,
Однажды мне стихи такие,
Что я домой тихонько брёл,
Шепча те строки неземные…

«Заступница теплая, - так называл, он Богородицу-Мать,
«Мира холодного…» - тихо взывал, и невозможно спать!

Но вот однажды враг решил,
Что хватит тихо вам дружить,
Он мне шепнул и я словил,
Смог подловатому служить…

В тот день его увидел я,
Он красный убегал,
Шарахнулся вдруг от меня,
Но я ведь понимал!

Вон дьякон тоже весь кипит,
О гласе номер семь,
Чуть заплетаясь, говорит,
Наквасились совсем!!!

И дома он не ночевал,
Лукавый руки тёр,
И мне шептал, опять шептал:
- Вот ведь хитёр-бобёр!

- А ты, балбес, поверил?! Сам…
- Во что? Слова пусты…
- Такую чушь внушили вам!
- А ты: посты…посты…

Но, Слава Богу! Не прошло…
Моей заслуги никакой,
Узнал я, что произошло,
И кончилось бедой…

В больнице инок ночевал,
Схватило сердце так,
Что он не ведая, лежал
Пластом – и рвался враг

Его добить, посеять ложь,
И я поддался ведь…
Росток свой веры уничтожил
Быть может и один на свете…