осенний марафон

В гулкой и пронзительно сырой туманной дымке на пути встает сосновый лес. В ушах звонко гудит пульсом сердце. Тропа скрывается за новым поворотом, и мысли на ходу словно падающие листья задевают своими краями. Под ногами жалобно скрипят засохшие и умершие уже иглы, бывшие некогда цветущей зеленью на мощных ветках. Которые и без игл вполне себе обходятся.
Тропинка становится то уже, то шире... прохлада почти не донимает уже. Темнота неспешно отступает под натиском бегущего, скрываясь за темными уголками кустов. Неповторимый запах сосен придавал ему сил и отвлекал от грустных мыслей. Ритмично мелькали кроссовки и руки сжатые в плотные кулаки, а в наушниках играла ритмичная музыка.
Дорога звала вперед, в неизвестность. Бегущему хотелось узнать, что там, впереди за новым поворотом- хорошее или плохое? Темное или светлое? Обман или сбывшаяся надежда... Он рвался вперед все быстрей и быстрей, подгоняемый своими необузданными желаниями. В его душе зародышем зрела уверенность в правильности выбранного пути.
На верхушках крон забрезжил чуть видный свет. Он рос и обретал свою силу, покрывая собой зеленые макушки леса. Ночь отступала, в бессильи скрываясь рваными тенями в уголках леса и редких ямах, то тут, то там попадающихся на пути. Тропинка, едва освещаемая ранее, превращалась в светлую дорогу. Деревья рядом, ранее почти нависающие над головой, вдруг отдалились и поредели. Дышать стало ровно и легко. Все стало на свои места.
Утро настало!