У поэта, счастливца, оставалась забава,
Пальцы в рот, да весёлый свист.
У меня же осталась, только, мерзкая жалость.
И я страшненько к ней привык.
Прицепилась-бы слава, что поэту досталась,
Мол пахабник и скандалист!
Но "приятный парнишка", только скушный излишне,
В сорок лет - как собаке хлыст.
Я родился для боя, для победного воя,
Защищая - насмерть стоять!
А живу будто овощ, без призывов на помощь,
Без надежды однажды встать!
Шаганэ не позвала, Иссидора не гнала,
И петля не прервала вдох!
Но хотя бы однажды, и желанье как жажда,
Встать СОБОЙ у семи дорог!
К Тедиум Виттэ
© Copyright: Джон Спаз, 2007
Свидетельство о публикации №107091802292
Свидетельство о публикации №107091802292
Рецензии
