Моцарт в декабре

Мне сегодня особенно скверно.
Мне сегодня особенно плохо.
Я пойду, погуляю, наверно,
По страницам старинной Европы.

Идут люди по венам Вены:
Те – спешат, те – гуляют просто…
Вижу дома холодные стены,
Там, внутри, умирает Моцарт!

Какой холод! Настал декабрь.
В декабре мне особенно жутко.
…А в оконные хлипкие рамы
Прорываются пошлые шутки…

Только Моцарту это неважно:
Жизнь прошла, как гроза в июле,
Словно ветер апрельский влажный,
Просвистев, как шальная пуля…

«Реквием» не совсем окончен –
Пусть его ученик допишет…
Время близится к полуночи
В этой странной австрийской столице…

А наутро: в гробу убогом,
Срубленном из сосновых досок,
Лежит гений, безмерно строгий,
На последнем своем перекрестке…

Я, наверно, закрою книгу
И поплачу, чтоб легче стало…
«Реквием» стану слушать тихо –
Лучший из музыкальных сплавов…

Тут услышу я шепот жаркий
( Режут душу слова простые…):
«Я теперь у Святого Марка
И лежу в неизвестной могиле…»
4 мая 2007