Проводишь пальцем по первому слою плесени - там кусок песни, потом проводишь, а там что-то твёрдое...пальцем не получится...нужно ножом поскаблить...свук метала, а там воспоминания, скоблишь ещё глубже, а там мысли о воспоминаниях, глубже, а там чувства от мыслей о воспоминаниях, глубже, а там снова песни, чувства, мысли, воспоминания, а когда доходишь до дна тарелки, там если посмотреть напросвет остались царапины. И вот вопрос. А НАХРЕНА ТОГДА КОВЫРЯТЬ?
Иногда понимаешь, что падаешь в тот же самый 40-ка метровый колодец с гладкими склизкими стенами и будешь оттуда выбираться, а иногда, понимаешь, что ты в лабиринте. Вроде как знал о таком, но хрен его знает как из этого выбраться...
Мозг как не мытая тарелка...
© Copyright: Рыкова Елена, 2007
Свидетельство о публикации №107091600221
Свидетельство о публикации №107091600221
Рецензии