Суббота. Утро

Суббота. Утро. Солнечный пейзаж.
Не глядя на причуды циферблата,
Герой наш, не сочтя это за блажь,
Выходит из гостиницы куда-то.

Отделавшись от ночи и от сна,
Прерывистого, как его дыханье,
Весну он замечает. И весна
В его глазах находит пониманье.

Он понимает птиц далёкий крик,
Мотивчик, раздающийся бравурно,
И то, как на углу седой старик
Плюёт на "Форд", хотя есть рядом урна.

Он щурится, проходит до конца
По улице, берёт немного влево,
И почему-то видит в нём самца
Об острый взгляд споткнувшаяся дева.

Забавно! Ей, конечно, невдомёк,
Что в этом взгляде и в походке ленной
Запрятан в даль летящий огонёк,
Цепляющий другой конец вселенной.

Она растает в прошлом. Без следа!
А вместе с нею все, кто будет встречен,
Так и не догадавшись никогда,
Что он блажен, но всё-таки конечен,

Что он лишён возможности уснуть
Под светом звёзд, курсирующих мимо
Его души, готовой всем рискнуть
Ради того, что, в сущности, незримо.

Но он идёт по внутренним часам,
На гладь воды бросая отраженье,
И никаких намёков к чудесам
Никто не различит в его движеньи.

Он слышит, как судьба его несёт
(довольный, что подробностей не купит)
К мгновению, решающему всё.
И жадно ждёт, когда оно наступит.