Кефир за сданные бутылки,
С гвоздями завтрак, а потом
Из коммунальных стен Бутырки
Тихонько улизнет котом,
Свернётся сереньким клубочком
В своем рифмованном мирке;
Все строчки до последних точек
В его писательской руке.
А гордость разве что кошачья, –
Когда уж поздно, клонит в сон,
С пером и Музой всласть ишача, –
К наградам глух остался он.
И вроде грозно обернётся,
Услышав за спиной укор… –
Махнет рукой и засмеётся,
И двинет прочь – в немой простор…
А. А. Дидурову
© Copyright: Светлана Васковски, 2007
Свидетельство о публикации №107091401908
Свидетельство о публикации №107091401908
Рецензии