Наступление

Улица утренне жмурится, снится помятым лицам…
Свежа, холодна и туга – пахнет дымком четверга,
 забытым неделю тому вперёд – припрятанным на год,
 за шиворот, за небосвод.
Пахнет… Хлебом, еще непечёным.
 Заката пером золочёным…
 Взглядом, уже огорчённым, готовящейся суетой.
 Обычный дневной настой –

Привычное средство ленивого бегства за всем,
Что уже есть…
 Почти незаметно горчит - пока улица дышит соло,
 победно по городу мчит,
 кромсая его гулким горлом.
Звучит чечёткой - печёт тропки перечно сыпь каблучков;
 Течёт робко, от семечка, песнь кабачков
 в уютном тепле сковородки…
Сны отлежав себе все,
Косолапо бредёт ночь немая –
 приподнимая
рассветные складки,
 ворует остатки крепкого храпа…

Гадает на сонной гуще, сладкой, густой и тягучей.
 Но…
 Давит упругой плотью настырное утро,
 сползает холодной щепотью звёздная пудра. Пора!

И улица льётся,
 кусает кожу, зябко смеётся и
 мышцы гложет,
 Воздухом сытным швырнёт,
 до отвала накормит –
 В окна ворвётся,
 Ночь прогонит и спрячется
 под одеяла:
Идёт в наступление День – а с ним не поспоришь…