Обрывок, сотканный из были, уже давно минувших дней,
Покрытый толстым слоем пыли, хранится в тьме души моей.
Не разгорается, не меркнет, и не ласкает, но болит,
Пылинки в крошки собирает, а как закончит, вновь молчит.
Определенность постарела, а может, и не родилась,
Не охладила, не согрела, но моей крови напилась.
Надежда тлеет, как окурок, на днях потухнет до конца,
Судьбы темнейший переулок, где воцарилась тишина.
Лишь только ветер в спину дует, толкает медленно вперед,
А разум между бед кочует, грозясь тонуть, как старый плот.
Пятница, 24 марта 2006 г.
Воспоминания
© Copyright: Денис Свиридов, 2007
Свидетельство о публикации №107091000696
Свидетельство о публикации №107091000696
Рецензии