Письма из осени. 5 стихотворений

(сборник)



ВДОХНОВЕННЫЕ ЧУТКИЕ ПАЛЬЦЫ МУЗЫКАНТА ПО ИМЕНИ ДОЖДЬ

Вдохновенные чуткие пальцы музыканта по имени Дождь -
Бесконечный по клавишам бег – по карнизу ночного окна.
Слышу нервную россыпь ударных, гитарную дрожь,
Слышу, как безнадежное "до"превращается в "да".
Хрипловато-тягучее соло, взорвавшее холод и страх,
Целый ливень тревожно-счастливых серебряных нот -
Саксофон, или флейта, иль ветер поёт в проводах?
Каждый вздох, каждый шелест вобрал в себя этот полет -
Интермеццо надежды и голос любви неземной,
увертюру печали – предчувствие вечных разлук...
Ты играй, музыкант. Не спеши расставаться со мной.
Я расслышу,
запомню,
пойму
легкий взлет твоих рук.

 

ЛИСТОПАД

Ветер осенний срывает листья с берез.
Мокрый асфальт весь в золотых монетах.
Я чувствую нежный запах твоих волос,
Я растворяюсь в тебе. Не ищу ответа:

Любит - не любит, придет или не придет,
К черту пошлет или просто возьмет и бросит -
Слишком хорош золотого дождя полет,
Слишком прозрачна эта грустная осень...


 * * *


Ах, как играешь, осень, шальными ветрами!
Вижу – не жаль тебе своего янтаря.
Счастьем играешь моим,
покоем,
стихами –
Весело
листья-черновики горят!

И становятся легким призрачным дымом
Взгляд случайный,
высокие облака,
Ветка черемухи,
белый камешек Крыма,
Тревожная нота,
ненаписанная строка…

Платишь, осень, щедро своим поэтам
За жестокую точность и простоту
Самой звонкой,
самой чистой
монетой –
Да попробуй
поймай ее на лету!

Я подберу с земли черновик кленовый,
Знаю:
он согреет мою ладонь
И тогда
наконец станет словом
Ровный,
сильный,
таящийся в нем огонь.


ПИСЬМА ИЗ ОСЕНИ (не к Ликомеду,не на Скирос)

1

Знаешь, в этом году не было золотой осени.
Осунулся лес, потемнела, поблёкла листва.
Здесь рано смеркается – и уже в восемь
Не различить ни единой буквы, а слова

Ускользают в серое небо, боясь родиться…

Не светит янтарная роща - и вообще не светит!
Не зажечь ли мне на пороге ночи свечу?
Но, когда в голове гуляет октябрьский ветер,
Он погасит – ему раз дунуть – любое «хочу»,

Даже если оно вот-вот должно воплотиться.

Когда бредёшь по городу – наяву или мысленно -
Сквозь офорт парка, паутину мороси, патину луж,
Во всём видится тень последней истины
И, растворённое в воздухе, оживает пушкинское - «уж

Небо осенью» - дышит, всё так же дышит, вбирая

Запах листвы, смиренно принявшей вечность,
Наполовину ставшей мокрой землёй…
Город вздрагивает от ветра, по-человечьи
Запахивая полы подъездов. Домой

Хочется сильней, чем праведнику в ворота рая,

От которого мы с тобой далеки, как в день потопа.
Зато здесь нам всегда по колено лужа,
Не говоря о море – вброд! – если надо, чтобы
Кто-то поверил: он тебе нужен.

Чего-чего, а романтики здесь по горло и выше:

Горячий дымок над чашкой крепкого чая,
Кардиограмма линии горизонта,
Дробная россыпь дождя (её шифр разгадаю,
И она станет музыкой осеннего зонга).

Ещё одна моя осень… Шагов её не расслышать –

Их заглушает тяжёлая поступь века.
Спит моё Болдино. Когда просыпаются звезды,
Глаза фонарей устало смыкают веки.
Но завтра светлый День Покрова. Ещё не поздно

Вспомнить: Бог живет в человеке.


2

Вот и Покров…
Белый снег на зелёной, на чёрной, на жёлтой краплёной листве
И на плечах – можно руку прижать, и ладонь изумится.
Все мы равны перед светлым пришельцем, которому не повториться, -
Будет другой на ладони другой, но прекрасный в своём естестве.
Так торопись наглядеться на чистый, небесный, живой,
Жадно вбирай его взглядом - до каждой снежинки,
Скоро растает, уйдёт, но отныне он часть твоей жизни.
…Холодно. Ветрено. В воздухе пахнет весной.