Я помню, как касалась рук прохладная трава:
Так странно, умирая, вдруг понять, что ты - жива...
И полдень вился у волос, горячий, как кинжал...
Что это? - прозвучал вопрос, но голос мой дрожал...
Еще нема, еще тепла... неверен каждый шаг...
Зачем на свете ты жила, печальная душа?
Зачем не стала у реки звенящим тростником,
Сгореть в неволе от тоски и больно, и легко...
Но только раз, один лишь раз серебряной волной
Струилось время в ранний час и воздух пах весной...
За этот миг любви - клинок! о, разве это бунт?
... Он подчинить меня не смог ни смертью, ни табу...
Сон о Востоке...
© Copyright: Лора Тасси, 2007
Свидетельство о публикации №107091002533
Свидетельство о публикации №107091002533
Рецензии
похоже на отзыв к "люблю тебя, булатный мой кинжил..."
С уважением
Рей Неки 23.09.2007 01:07 • Заявить о нарушении
С уважением
Рей Неки 23.09.2007 01:07 • Заявить о нарушении
Интересная "аналогия")) А на самом деле это сон.
С ответным, Лори.
Лора Тасси 23.09.2007 11:28 Заявить о нарушении
С ответным, Лори.
Лора Тасси 23.09.2007 11:28 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.