И только красная скипка пела...
Голосами задушеных птиц,
Ангелов белотелых,
Жухлых роз в ободках петлиц.
Только красная скрипка пела
У мастера на руках,
И пылала она и хотела,
И звала в венах кровь.
В устах
Ее тайное имя гремело.
И вставал пораженный зал.
Браво, мастер!
Право же, смело!
Гениально! - кто-то сказал.
А за бархатной алой завесой
Мастер черную деку ласкал,
Ее красную плоть с блеском,
Ее хищный, вишневый оскал.
И был гений его признан,
И звала его сцена вновь,
И глядел софит с укоризной
На увязшую в лаке кровь.
Но когда не сдержали ноги
Вес седин на его висках,
Он ушел.
На его пороге
Мрачный юноша как-то встал.
- Расскажи мне, великий мастер,
( мы сегодня наедине)
Где талант твой всю жизнь скитался,
Не зайдя ни к друзьям, ни к жене?
-Я прошел этот путь с любимой,
Я оставил ее молодой!
Спой же мне свой напев тоскливый,
Не смотри, что я весь седой...
Только красная скрипка пела
О подмешаной в лак крови.
Улыбалась и багровела
Вечно юная Адели.
Свидетельство о публикации №107091000183