Поэт и смерть

Не мог я ямба от хорея,
Как все ни бились отличать,
Но каждый год на год старея
Стремился больше написать

Рифмуя торопливо строчки,
Боясь куда-то не успеть,
Я за бутылкой водки ночью
Однажды встретил свою Смерть.

Она уселась рядом с компом,
А я ей водки подливал,
И о стихах с большим апломбом
Лапшу на уши одевал

Она тянула сигарету,
Пускала кольца в потолок,
А я ей и про то и это
Остановиться уж не мог.

Она чего-то дожидалась,
Мне это было невдомёк.
Улыбкой странной улыбалась,
Бледнели ямки её щёк

А я читал свои поэмы,
Сонеты, оды и верлибр
Не иссякали долго темы
Моих лихих словесных игр.

В конце концов устала дама,
Забрезжил за окном рассвет,
И после колкой эпиграммы
Вдруг растворился её след.

На блюдечке лежит окурок,
В недопитый её бокал
Смотрю: какой же полудурок!,
Стихами гостию достал.

Ещё увидел я записку
На чёрной клавишной доске,
Не женский почерк, резкий, быстрый
В помятом клетчатом листке:

"К тебе я с чувством приходила
Отдаться телом и душой.
В тебя, дурак, влюбилась было,
Но мне, конечно, ты чужой.

Ты попросту меня затрахал,
Своей поэзией больной.
Ну в общем так, пошёл ты на х…
К тебе я больше ни ногой."

И держит слово, фея ночи,
Мой дом обходит стороной.
Её загадочные очи
Меня не манят под Луной

Поверьте, вовсе не скучаю,
Садясь за комп в свой кабинет,
Но вместо водки, кружку  чая
Теперь я пью за Интернет.


10.9.7