У моих друзей души такие же дырявые, как и их карманы;
Вечерами они выжимают компрессы для ушей в желтушные амбулаторные стаканы.
Когда-то у них за спиной горизонт закрывали громадные пухлые крылья,
А теперь эти крылья в кладовке покрываются хлопьями пыли.
Они говорят мне частенько, когда на их щёки выходит дурманный румянец:
“Ты, знаешь, среди ангелов много теперь наркоманов и пьяниц.
Я вот тоже бывало, в бытность первых полётов,
Думал только о праведном, но, чёрт, сколько в жизни прощётов!
Когда на руках умирает кудлатый щенок,
Его жаль до рвоты, до онемения ног.
Но если в экстазе заботы ревёт очумевшая мать,
Когда малолетний игольник блюёт на кровать,
Мне хочется спрятать в кладовку помятые крылья
И пусть они там покрываются хлопьями пыли…
Что я и делаю, вот уже тысячи лет,
Прости, но даже у ангела не всегда исходит из печени свет…”
Прости, но даже у ангела не всегда исходит из печени свет
© Copyright: Татьяна Петля, 2007
Свидетельство о публикации №107091001398
Свидетельство о публикации №107091001398
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
