Мое рождение
Загулявших ветров.
А теперь лишь обрывки
Позабытых им снов
Он писал как и жил.
Может даже любил.
Что то в нем изменилось и он тут же остыл.
Умер он позабыт
Но снова в нем кровь кипит.
Умер он я ожил
Я люблю-он любил.
Не ужели что бы другим стать
Обязательно умирать?
Свидетельство о публикации №107090901197
