Подмосковный посёлок,
Как брошенный в сумрачный лес,
Городского массива кусок:
Три-четыре некрупных квартала…
Среди сосен и ёлок,
Растущих почти до небес,
Был отпущен недлительный срок –
А когда это: счастья – хватало?
По шоссе, где стеною
Деревья, и запах хмельной,
Мы шагали с тобою вдвоём –
В направлениях вовсе случайных.
А над нашей страною,
Единой, любимой, родной,
Голубел впереди окоём,
Отражаясь в глазах моих чайных.
Нам бы снова обратно:
Куда? В те места? В те года?
Невозможно ни это, ни то…
И страны-то такой больше нету.
На ногах своих ватных
Мы бредём – неизвестно куда,
Оглушённые кони в пальто…
Может, бросить – на счастье – монету?
* * *
Куда?
© Copyright: Марина Владимировна Чекина, 2007
Свидетельство о публикации №107090601072
Свидетельство о публикации №107090601072
Рецензии
Да-с, вот она, суровая реальность! И спереди, и сзади - тупики, и шепчет в ухо подлая Фатальность: "А не пора ли, друг, бросать коньки"?
А мы в ответ: "тебе-то не пора ли, сухарь без чувств и бешеная Ржа, сегодня чуть подумать о морали, и отсупить от нас, слегка визжа"?
Сергей
Перегринчик 06.09.2007 14:23 • Заявить о нарушении
А мы в ответ: "тебе-то не пора ли, сухарь без чувств и бешеная Ржа, сегодня чуть подумать о морали, и отсупить от нас, слегка визжа"?
Сергей
Перегринчик 06.09.2007 14:23 • Заявить о нарушении