Не что не вечно среди дней
истлет прахом каждый миг
И мы исчезнем средь огней
растаяв только в тусклый блик….
Теней плетенье, звук дождя…
И танец молний в облаках…
И стук дождя такой простой…
Лишь ветра холод на висках …
И каждый миг как будто сон…
И только время это нить…
И пустоты глубокий звон…
Что не могли, и мы увидеть…
Жизнь только миг или игра…
Рисунком тленным на холсте,
А остальное лишь слова…
Что оседают на листе…
дипресия
© Copyright: Тень Отца Гамлета, 2007
Свидетельство о публикации №107090500784
Свидетельство о публикации №107090500784
Рецензии
