Кто тебя делал? Чья тверда так рука?
Кто воплотил твои формы, закатав рукава?
Оболочка из бронзы и немного свинца,
И ты станешь причиной чьей-то жизни конца.
Дополнений немного и ты боепатрон,
Но ты не один, таких как ты миллион,
Раскидают в тридцатки, магазин уж готов,
И сотни затворов зарядят сто стволов.
Сотня выстрелов сразу, сто жужжащих шмелей,
И смесь двух металлов пролетит меж теней.
Какая-то мимо, мимо, в цель в молоко,
А смотреть в глаза смерти всегда не легко.
Пуля
© Copyright: Женя Кузьмин, 2007
Свидетельство о публикации №107090302229
Свидетельство о публикации №107090302229
Рецензии