Он

Он не верит. Не верит давно ни во что.
Будто кто-то позволил бы жить просто так.
И как будто бы держит его здесь лишь то,
что врезается кровью в невинность бумаг.
И не то, чтобы вовсе закончился он,
и не то, чтобы нет никакого тепла,
но затылок свербит затянувшийся сон,
и отчаянье бродит за ним по углам.
Он уверен, что только один он здесь есть,
и планета вращается против него,
и в глухую печаль облачённая спесь,
не жалеет ни душу, ни сил для того.
На него удивлённо взирает судьба,
и печально глядит на него его Бог,
он считает, что солнце - лишь смуглая тьма,
каждый миг подводя роковой итог.
Он из прошлого крутит лишь фильм «В аду»,
и ремейки без устали он мастерит,
и последнее место в последнем ряду
занял он и оттуда за жизнью следит.
Так давайте поплачем сейчас за него,
оживёт пусть, ну, или идёт ко дну,
а напрасно всё выйдет, так что с того?
Может, будет хотя бы что вспомнить в аду.